La mattina

La mattina è un momento strano, è il momento della raccolta dei sogni.
La casa è piena di respiri ma vuota, non ci sono passi, non ci sono urla e schiamazzi, solo respiri. Qualcuno forte, altri talmente leggeri da dubitare che ci siano.

C'è la macchinetta del caffè strinta male che versa metà del contenuto sul gas , ecchè m'importa faccio quella da due e  c'è l'andare in terrazza a prendere il primo caffè della giornata (estate o inverno) per vedere la luce. Perchè ancora dubito sul fatto che ogni mattina sorga il sole.

C'è la vicina di casa in camicia da notte e scarmigliata, specchio riflesso della mia condizione.

C'è il basilico che anela un goccio d'acqua. E l'azalea secca e stecchita.

Ci sono delle briciole ancora in terra.

C'è metà maglione abbandonato sul tappeto che ieri sera mi è venuta l'idea di cambiare motivo e stamani di cambiarlo di nuovo (ma di fare prima un campioncino a me  proprio non viene).

C'è un divano disfatto dove ho passato  metà della notte.

C'è  la televisone accesa che fa rumore, piano.

Ci sono poche macchine che passano per la strada. Ancora la domenica non si è svegliata.

Ci sono cose che dovrei fare e non ne ho voglia, Ci sono cose che avrei voluto fare ma mi sono svegliata tardi e non sono più in tempo. C'è la maratona di "Corri la vita"  in Piazza Santa Croce.

Ci sono delle rughe nuove. Gli impegni che ho sognato stanotte. Ci sono pensieri che volano, devo fissarli sulla carta.

C'è una confusione ordinata, quella  del sabato, della stanchezza: quando ogni cosa è fatica. Quando lasci le cose da fare per andare a lavorare e le ritrovi uguali, pari, pari.
C'è qualcuno che si è svegliato ma non si alza. Un bimbo che si è alzato ma non è sveglio.
C'è la domenica mattina da organizzare, per le prossime che verranno.
Sono le 9 vado a vestirmi. mi tolgo questa camicia da notte che non provoca nessun pensiero impertinente. Metto sul fuoco un'altro caffè. Questa è la mia vita.
Domenica mattina h. 9.